C'est l'heure la plus froide.
Je ne peux m'empecher de penser a ceux du dehors.
Je sais ce qu'ils vivent et, respect d'y survivre.
La pluie tombe, comme un espoir.
La pluie tombe, comme l'angoisse sur des sans-logis.
Etre transi jusqu'à la moelle,
refroidi jusqu'à penser ne jamais pouvoir etre réchauffé.
Pluie si belle, si perilleuse.
Peut-etre nos larmes sont, en partie le souvenir de cette pensée.
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