Il pleut ce matin.

Je ne comprends pas,
cette histoire de parapluie.

Nous sommes nés de l'eau,
le liquide amniotique,

Le bruit des gouttes sur le sol, l'image de leur rebond en corolle,
la sensation d'etre lavé, nourri.
Je ne comprends pas les parapluies.

Un jour de tempete, rentrant chez moi ai cherché à m'abriter.
Il faisait trop froid à attendre sans bouger,
alors j'ai marché, au milieu de la rue,
aveuglé par les gouttes sur mes lunettes,
apercevant le regard ahuri des passants réfugiés.
La ville, le chemin m'est apparu comme une scene de Noel,
aveugle, ne percevant que la beauté des lumières catadioptriques de la cité.
Enfin, j'arrive chez moi, détrempé et léger.

Je ne comprends pas,
cette histoire de parapluie.

PS. par sympathie, un lien vers une parole